Durchsichtig.

Der Mann in der Scheibe ist Anfang Zwanzig. Er drückt seine Beine an den Vordersitz ran. In der linken Hand ein aufgeschlagenes Buch. Strobo von Airen. Rechts glühende Zigarette. Aufgeschürfte Fingerknöchel, weil die Bandage verrutscht ist. Er zieht gierig an seiner Kippe... renovierungsbedürftige Häuser. Eine alte Frau mit zwei Eimern Wasser. Drei Schulkinder, sie winken. Armut. Kreuzung. Ein bellender Hund. Park. Schule. Sonne. 
Kleine Rauchringe prallen auf die Scheibe. Er antwortet, flucht und legt das Buch zur Seite. Er schließt die Augen... Kinderzimmer. Freunde. Menschen, die fehlen, weil sie immer fehlen, wenn sie nicht anwesend sind. Zuhause. Mütterliche Backe, die mehr Wärme gibt als alle Heizkörper zusammen. See. Zuhause. Circa 140 Tage.
"Raus, wir sind da!" - ich mach die Kippe aus und schaue mir dabei nicht zu.